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Blowfly - Semen Afro para la Mayoria Moral

26 de agosto de 2009 |


"You call yourselves the Moral Majority, we call ourselves people in the real world" - Dead Kennedys
Y cuán cierto es que el bueno de Blowfly (Mosca Azul, ya saben, las chungas) es más real que el próximo fallecimiento por cáncer de pulmón de Nacho "voydemalditoagropecuario" Vegas.
Tiene entrada en wikipedia, así que les ahorro el brasón. Amenlo, disfrutenlo, limpiense con cuidado al final y compren sus discos. Sobre todo el single con Antiseen y el lp Electric Banana, dos absolutas obras maestras. Y luego díganme si ésto no es el futuro de la música negra, recién muertitos Isaac y Jacko.
Me soplan que le traen al Primavera Sound en 2010, a rociarles las barbitas y las conversitas a los festivaleros moñas de la camisetita de los putos Gossip esos.
Preparen los kleenex y dejen a la Puri en casa, que la ocasión lo merece.

Jacko Fucko Visita al Vastago de Clapton

29 de junio de 2009 |


Cuando parecía que el Rey del Poop no le gustaba a nadie, zas!, la palma, y ahora nos toca disfrutar otros 10 años de mito. Por lo menos. Larga Vida al Rey. Y al paramédico que lo atendió.

La Excepción y el Rap Bendito

9 de febrero de 2009 |

Ya estábamos echando en falta, por estos lares, al Género por antonomasia. Lo que más chufla en políganos y cañadas, ahora también invade hogares burgueses pero menos y se acomoda junto a emuleados cds vírgenes de Amaral o Muse.
Una basura horripilante, una muestra de no talento fuera de límites, un engendro sinpar que, por mor de la televisión y el premio que le han dado al Longui ese (no vamos a entrar en las razones reales de semejante galardón a semejante persona, que esto lo leen hasta los bedeles de la SGAY), está arrasando, amigos. Pero arrasando.
En este país parece que nunca se toca fondo en el loco loco mundillo musical, no creen? O no lo suficiente. Cuando pensamos que ya no puede estar peor el patio, siempre surge algún gran artista, de culto o de insulto, con el que cerrarnos un poco más, si cabe, la valvula pilórica.
Qué nos venden estos muchachos del extrarradio madrileño, se preguntarán Vds., lectores de Ferrol o Garrucha? Pues lumpen y lástima. Un marketing trabajadísimo, como ven. Y, bueno, unas letras de quitar el sentío (ríete de Wau y los Arggggs!), mezcla entre la Banda Trapera del Río en su época más tóxica y las outtakes de Camela. Vean, si no:
Me desvivo por los mios, no ansío por los dineros, doy el callo en mi trabajo, doy la cara por tí cuantas veces hagan falta...falta y penalty el que cometen esas víboras ¿sacas la lengua? pues saco el pijo dijo la niña...¿por qué anda así mamá?calla descará, es normal no pasa ná
Emocionante, verdad? No es de extrañar, pues, que en ciertos círculos de conocedores, tengan clarísimo que el simpático voceras galardonado es el Leonard Cohen español.
Les dejo con un botón. Y, miren, mudense de la urba al arrabal, que igual les cae algo...


Pitingo o El Horror Aceitunao

27 de enero de 2009 |



Esta basura indecente me ha sorprendido gratamente en los ultimos tiempos. Un calorrazo politoxicómano empaqueta un subproducto únicamente apto para oídos muy bregados en carroña mainstream y psiques desahuciadas tras décadas de mesca levantina u orujo cacereño.

Este ser no ha oído en su puta vida a Al Wilson o Edwin Starr, pero ahí le tienen, manufacturando una bazofia etiquetada, como le place al personal, como Soulería. Me descojono, primita.

Ay, si el del Planeta de los Simios (José Monge, patanes) levantara la jeringa....

A archivar entre Los Laringectomizados de Torrelodones y El Barrio (estos últimos son demasiado buenos para aparecer en esta casa, pero para que se hagan una idea....).

Ale, a disfrutar, que ya tocaba.

Las Nuevas Chicas del Can

19 de septiembre de 2008 |


Venezuela Rocks. O Venezuela Merenguea, si así lo prefieren.

Ustedes, queridos lectores, que son absolutamente incapaces de distinguir una sabrosa rumba caraqueña de una querentona cumbia medellina, están hoy de suerte.

5 pibones venelozanos de bandera, 5 nombres propios que les sonaran por telenovelas o visitas a la casa de campo a horas intempestivas (Yeliset, Dayana, Jaslín... qué preciosidad, verdad?) y 10 razones de peso para amar el merenguito que tanto gusta a nuestros hermanos americanos.

Las Nuevas Chicas del Can son herederas directas de aquel mítico combo de los 80 (sí, lo han adivinado, Las Chicas del Can, si es que son Vds. unos lumbreras), que enloqueció multitudes y destrozó matrimonios por decenas en su República Dominicana natal.

El espíritu y la magia de aquellas Chicas permanecen intactos en este voluptuoso combo (no confundir con ese otro refrito semiviejuno que una de las ex Chicas del Can intenta sacar a flote, con poco éxito, todo hay que decirlo), pero nuevos temas, nuevas coreografías y nuevas clínicas de desintoxicación de reciente apertura auguran un futuro prometedor a nuestras heroínas.

Y, si no se lo creen, panas, echenle un oreja a rotundísimos temazos como "Ta Pillao", "Amigo Travieso" o "Pídeme el papayón, miamol". Sabrosura, ricura y, como publicita su mentora, esa Coronela Parker caribeña, la Dra. Zimaray Meléndez de Gotera (señora madre de Omar Enrique, otro día hablaremos de este titán del merengazo):

"Talento, Sensualidad y Carisma... de Venezuela para el Mundo!".


El Rey de la Costa (Fleming)

20 de julio de 2008 |


Sí, amigos, ya estaba tardando. De todos Vds. es conocida la admiración que a esta casa le provoca todo lo que provenga de la tierra del chianti y la omertá. O casi todo.
En estas estivales fechas se cumple el primer aniversario del fallecimiento de uno de los más grandes cantantes melódicos que nos ha dado Italia, el eternamente bronceado Paolo Salvatore.
Chileno de adopción y español por convicción (económica, en que otro país europeo, si exceptuamos a la tronada Italia, hubiera triunfado un artista de tan singulares características?), el bueno de Salvatore se lo llevó crudo verano sí verano también, con temazos de la talla de El Bikini Amarillo, La Ladrona o (ver video) el neildiamondiano No Puedo Estar Sin Tí (atención a la letra, amigas), gracias a un repertorio que sonrojaría a Luis Aguilé y una presencia escénica que ni los Café Quijano cuando actuaban en los pafetos del polígono industrial de Astorga.


No se puede entender en su justa medida el éxito de artistas de raza estival, como unos Georgie Dann o Calamaro, si me apuran, sin haber cerrado la pista de La Boite del Pintor con alguno de los éxitos ochenteros de este titán del melanoma y el ripio rhinestone, sosteniendo grácilmente un Mencey con una mano y la magra lorza de una suripanta de la UVA de Hortaleza con la otra.
La memoria es frágil, y larga la zarpa de la ignorancia, y si no comparten estas sentencias gitanescas, fíjense en el video que ha pergeñado un ser de internet:





Ya sabes, choni: si no quieres ser como éstos, lee.

Juan Bau o la Entrada Numero 69 de Mondo Bolero

8 de julio de 2008 |

Ese estrellón que luce ufano nuestro héroe de la semana, el valenciano Juan Bau, no se lo pondría un Varg Vikernes ni harto grifa, pero desde Mondo Bolero entendemos que las personas han de ser respetadas todas por igual, independientemente de sus gustos musicales, en el pensar, en el vestir e incluso en el votar. Aplíquense el cuento alguno de Vds., veganos de esvástica con grelos.
Aunque muy cierto es que las antedichas lumbreras comparten público, el de Nuestros Hermanos Americanos, que igual acogen a un satanista noruego convicto de asesinato (Vikernes, melones) que a un almidonado crooner babas en horas bajas (el guapetón Bau).
La escuela valenciana dio al mundo grandes artistas, como el enorme Nino Bravo o el tristemente desconocido (para el iletrado público indie actual) y desaparecido (murió en el mismo hospital que Nino) Juan Camacho. A tí, Mujer arrasó en Benidorm 75, recordarán sin duda Vds. (Trybeca seguro que sí).
Juan Bau hizo de todo: beat en inglés con Los Pikens; truños progresivopichicodélicos con Modificación (arrea el nombre); para, finalmente, y hasta la fecha de hoy, convertirse en una de las absolutas referencias en el croonismo romántico patipatuprima del panorama baladil patrio.
Cientos de miles de copias vendidas en España y Sudamérica ("Penas" le consagró como un titán de la pajarita king size y el micro queen elizabeth), estancias de meses en Viña del Mar o la Patagonia más austral y, por encima de todo, el tema por el que pasará a la historia: La Estrella de David. Qué melodía, amigas, pero, sobre todo, qué LETRA. Atiendan, que me han soplado que Dylan la va a versionear en el concierto de Mérida.
Una historia real, parece ser, oiganlo de los mismísimos labios de azúcar del bueno de Bau:
La historia que narra “La estrella de David”, una de sus canciones más exitosas, grabada en 1973, es real y no era un colgante, sino un anillo. Pero no le pasó a él, sino a su productor, Pablo Herrero. “Era una novia suya, no mía. Era una estudiante israelí que vivía en Madrid y que luego acabó los estudios y se tuvo que ir a su país y le regaló su anillo”, comenta al hablar del tema que nació en un vuelo Madrid-Londres, donde iban a grabar.
Sorprendente, verdad? Con todos Vds., Juan Bau en la cima de su carrera:

From The Jam

8 de junio de 2008 |


Si se fijan, pone FROM, jajaja

En nuestro afán por sacudirnos de encima ese tufo (para unos) o pestazo (para otras) a jukebox vintage mal ventilado, y en nuestro empeño suicida en demostrar que existen auténticos y formidables daños colaterales del pop de rabiosísima actualidad, hoy vamos a hablar de reuniones.
O comebacks, si lo prefieren. Que, además, les pega más a estos pájaros de From The Jam.
A saber: Rick Butler y Bruce Foxton, batera y bajo de The Jam, plus dos mendas que conocieron en el pub o el gym del barrio, reeditando en directo éxitos pasados (y mayormente ajenos, el compositor principal era Paul Weller, como bien recordarán los lectores de edad) para audiencias sin prejuicios y sin complejos.
Actualmente, cuando con la tan sobada excusa de la piratería, las descargas y toda esa basura, regresa a escena hasta Chiquetete (para cuándo un bolerazo de este menda??) y que las viejas glorias (que siguen sin querer madrugar, claro) se juntan delante de unas infusiones en el Hogar del Jubilado de Brixton o Santa Fe y deciden que, por qué no, si total, lo mismo cuela y dan el super pelotazo y llenan pabellones o Rivieras y renuevan de una vez el parque móvil o reforman la mansioncilla aquella que compraron en el 83 a un retirado mogul hollywoodiense.
En fin, una pena, ya saben.

No es el de la lotería, pero caliente caliente

Pero hay reuniones y reuniones. Ahí tienen al insufrible Sting, a los botoxizados Rezillos o a los muy photoshopizados B52s (bueno, al menos estos últimos sacan disco), que, sin dejar de hacer de reír (y mucho), consiguen engañar al anciano fan, ya en el umbral de la jubilación, o a su hijo el alternativo, ese que ocupa su ocio en festivales veraniegos para discapacitados y que va a todos lados con su ipod y su tattoo tribal.
Pero estos... estos pájaros de From The Jam son punto y aparte. Los dos tercios pobres de la más grande banda inglesa de la historia (tras los Beatles, vale) se arrejuntan, se ponen de nuevo el traje de 3 botones y se cardan el pelo (bueno, el que aún conserva algo) y se les ocurre resucitar The Jam, la banda que lo fue todo del 77 al 82.
Los más ancianos recordarán la grandeza, el poderío, la chulería, las chapitas, los parches en la parka, y AQUELLAS CANCIONES!! Números 1 en UK con cada nuevo single, portadas en toda revista, dominical u hoja parroquial de la época, una discografía ejemplar y una rivalidad enfermiza y absurda con otros que igual nos sorprenden gratamente one of these days, los diezmados The Clash.

La verdad es que un cuello cisne Fred Perry le quedaría bastante mejor

Existen otras bandas tributo a The Jam, todas ellas sin antiguos componentes del grupo, afortunadamente, que también están asolando la Pérfida Albión bajo nombres tan graciosos como The Jam Restart (agarrate que hay curvas) o The Jamm (así, con dos emes).
Volviendo a los dos figuras éstos, resulta que llegaron a invitar a San Paul Weller a sumarse a tan crematístico proyecto. Y cuál fue la reacción de nuestro ídolo? Pues la que no habrían tenido Vds., peseteros fans de Muse:
"Si me viera tirado en la puta calle con mis hijos, mendigando unos peniques para poder darles algo de comer, entonces me lo podría llegar a plantear. Pero eso no va a ocurrir mañana".
Cristalino. Como todo lo suyo, sr. Weller.


From The Qué?? Jijiji - The Modfather, elegante y jocoso

Lurlene, The Trailer Court Queen

3 de mayo de 2008 |

Aquí la tienen. Lurlene, el secreto mejor guardado de Kansas (hasta ahora) y el terror de las peluquerías de su natal Mission, sito en el mero centro del agropecuario estado.
O, si lo prefieren, Lynne Greenamyre. La imagen de Mondo Bolero. La peor pesadilla de los herederos de Roy Orbison. El eslabón perdido de una gloriosa estirpe de performers condenada al ostracismo por la MTV y las aprilavignes de este perro mundo.
Su único disco (hasta la fecha), el intrincado y hard to find "White Trash Jam-Bo-Ree" nos acerca una Lurlene en plenitud de facultades vocales y líricas (Lynne es una especialista en "reacomodar" letras de canciones famosas).
Así, el megajit "Pretty Woman" del recordado Roy se convierte en "Trashy Woman" (no sé qué toca peor, si la guitarra o la pandereta), y la masacre cometida con el Stairway to Heaven (para Lurlene, Trailer Fer Rent, jojojo) pasará a los anales del despropósito hardcroonerpaleto para conocedores (pidan audiencia en Chez Gitane y les pincho esta salvajada gratix).
No contenta con cargarse la canción favorita del Bunbury, nuestra dama agarra el Pinball Wizard de los Who y lo sodomiza a su campestre y beodo estilo: Bouffant Hair-Do debió provocar el retorno del bueno de Pete (Townshend, cantautor, Townshend) a la ingesta masiva de sherry de garrafón y a Roger (Daltrey, cantautor, Daltrey) se le debó alisar la permanente de golpe.
Quieren más? El Light My Fire del tito Morrison se convierte en Light Yer Ass On Fire (NO estoy de coña, ganapanes de mi corasón), en una adaptación que sonrojaría al letrista de El Tranco del Coco. Esta, si la quieren escuchar, sí que la cobro. Temazo.
Tiene otras adaptaciones de grandes artistas de los que Vds. desconocen su obra (Willie Nelson, Marty Robbins..), con lo que huelga hacer comparaciones estériles, dado su escaso conocimiento de la música tradicional americana del pasado siglo.
En resumiendo y en acabando, visiten a Lurlene (http://www.lurlene.com/), diganle que van de parte del Gitane, maravillense con esas instantaneas de la artista en su entorno natural y, si les pilla lejos La Elipa, ordenen el disco on line. Su vecina, la pedante esa que escucha a Bill Evans, nunca se lo agradecerá lo suficiente.

Red de San Luis

15 de abril de 2008 |


Gracias a esforzados disqueros como los arqueólogos de RamaLama Music ("mantenemos viva la música") y su pasadísima política de reediciones tunas, los melómanos tronados podemos disfrutar de joyazas remasterizadas de incalculable valor histriónico, acompañado el posavasos de un libreto de 325 páginas con afotos a todo color y recortes de prensa de la época, afiches de conciertos, parafernalia varia y rara del artista en cuestión..
Ejemplos de Grandes Reediciones RamaLama? A patás: "Jose Luis Perales, sus 4 primeros discos en Hispavox 74-76" "Los Albas, Todas sus Grabaciones en Discos Vergara 68-71" o la tan querida en esta casa María Ostiz "Éxitos de dos en dos! Todos sus singles y un ep 67-78".
En fin, ríete tú de la Sun Records o de los tristes tupés de Bear Family, ésto sí que es una disquera con fundamento, savoir faire penibético y redaños, muchos redaños.
Porque, amigas, a quién si no se le va a ocurrir reeditar en coqueto digifack la Obra Completa de Red de San Luis, el mítico grupo hispanoporteño donde cantaba, bailaba y tocaba la guitarra baja el recientemente fallecido Chema el Panadero (ver nota obituaria en su blos amigo Mondo Gitane).
Yo este disco me lo pongo en el walkman (fuck ipods, recuerden) en toditas las carreras de media y larga distancia en las que participo (de nuevo les remito a Mondo Gitane, un ex fumador en ruta), dejando para el último kilómetro su super jit "Bailad". Alcanzo las 195 pulsaciones cuando este absoluto temazo me golpea el hipotálamo bajo en su crescendo lírico "mi tío Gerardo puso un petardo".
Dios, quién es Antony and the Johnsons??

The Legendary Stardust Cowboy

29 de febrero de 2008 |

Vaquero Polvostrellas y el Mayor Tom, quién influenció a quién?
Vaya por delante, gañanazos sin paladar ni faltaqueleshace, que a mí este señor me gusta muchísimo, tengo varios discos suyos y le pongo a la altura del otro menda de la afoto o de un Lou Reed o un Bolan o un Jeros si me apuran. Un puto genio y ya.
Claro que, e igual meo aquí ajuera del bancal, este tío no le mola ni a dios bendito. Al menos yo no he conocido a nadie en mis 41 primaveras (36 de melómano desviado) que afirmase con rotundidad o con la boca pequeña y mientras recogía el tenedor del suelo del restorán que le molasen las canciones del Legendary Stardust Cowboy. Nadie, se lo juro, aunque igual ahora me sueltan Vds. que disfrutan del "I Hate CDs" como politono descargado de Freakslikeyourgrandma.org desde el 2006. Que cosas más raras se han visto.
Les acerco un bonito video del Vaquero Estelar porque estoy hasta el moño de sus posts bizarrotes sobre AOR ultramontano, pirados clavándose la minga al pupitre o cualquier cosa sobre la que escriba Tribeca, que me tiene preocupado esta chica, la verdad. Aprendan una vez más del Gitane y su exquisito gusto musical y antropológico.
El Duque Blanco le versioneó, los Cramps le adoran, Hasil Adkins (q.e.p.d.) hubiera malvendido su Stetson por poder sonar así, su canción bandera es Conduzco un Tractor y el bueno de Irwin Chusid le dedicó todo un capítulo en esa imprescindible guía psicotrónica que Vds. atesoran junto a las reediciones de The Ledge cortesía de Norton Records.
Iba a embedearles el "Paralizao" pero no lo admite, les dejo con una canción sobre gallumbos que seguro les emociona. Como a mí, mismamente. Y no, no está ni out of key ni out of tune, melonzones. Es el Legendary Stardust Cowboy y Vd. no lo es.

Keywords del Bolero

28 de enero de 2008 |

No, gañanes, no es un grupo de synth pop de Tamauripas. Son las palabras clave que la peña (nacional y de otros mundos) teclea en el google, momentos antes de acceder a este su blos musical de cabecera, tan comprometido con el perdedorganador. Algunas perlitas, con su país/lugar de origen para que la chavalada se ubique:
  • "bocetos dormitorios" - Ecuador
  • "Burzum" - Colombia
  • "Gitane cabrón" - Coslada
  • "Lain arriquitaun" - Euskal Herria
  • "Esplendor Geometrico necrosis en la poya cómo conseguirla" - Korea del Norte
  • "Cagüenlasmuelas Gitane" - Mejorada del Campo
  • "Pepeltenso verga amianto" - Chueca
  • "mi hijo canta boleros en su celda" - Panamá
  • "Stryper eucaristia rock antifa" - Chile
  • "dame Poch y dime tonto" - Eibar
  • "Pepeltenso manzana en boca y mirando crucifijo" - San Francisco, traducido del inglés
  • "Vulpess eurovision 1983"

Etcétera Etcétera. Lo que echo en falta y que nadie ha gugleado es "Victor Manuel Ese Hombre Homenaje al Caudillo Francisco Franco de un futuro afiliado al PCE que Bakunin confunda". De ahí la afoto.

Jarcha

21 de enero de 2008 |

"Se nos acusa de que somos jóvenes. Dicen, no pueden arreglarse las cosas sólo con el entusiasmo de unos pocos. Pero yo os digo: si nuestro entusiasmo se desborda, arrastrará con él a todos aquellos que, amparados en sus años y su experiencia, pretenden hipotecar el mañana. Un mañana que nos pertenece!!"

Esta bonita parrafada pertenece a la ópera rock "Líder", compuesta e intepretada por el "mejor grupo español de la Transición"´, ahí es nada. Y, dedicada, meloncines aculturales, al "Ausente". O, si lo prefieren, a José Antonio Primo de Rivera, fundador de la Falange, teórico de los amaneceres al raso y la dialéctica puñopistolar de entreguerras patipalseñoritoivan.

Que no, que no he tomado nada rrraro, que son los mismos del Libertad sin Ira y el Habla Labriego Habla pero, al igual que el Victor Manuel de Ese Hombre o el Alejandro SanzMagno de Los Chulos son pa cuidarlos, una constante y efectiva labor de search and destroy ha conseguido erradicar de la faz de las disqueras patrias cualquier copia del Tommy fachandaluz en formato analógico, magnético o digital. Qué dislate, qué poco tino, el privarnos de tan sentido canto a la patria y a los luceros tremolones.
Ah, sí, no le molan a nadie excepto a los cachorros del PP, ya que esta democrática formación gusta de abrir mitines con el Libertad sin Ira, en claro homenaje al combo protofascista folk apañol por excelencia.
Ah, si encuentran por ahí "Líder", silbenme, por Tutatis.
Alguien dijo "Burzum"???

Ukulele Bartt

10 de enero de 2008 |

Pastoral, Not Rustic

Muchos de Vds. nos acusan, sin ningún fundamento y así, alegremente, de ningunear el emochionante legado de la música popular o de raíces, especialmente la creada en Occidente durante el pasado siglo. Nada más lejos de la intención y de la realidad bolera.

A Ukulele Bartt (el moñas de la afoto) no le (re)conoce ni su vieja a la hora de la pitanza dominical, pese a extraer del instrumento que le ha proporcionado nombre e infamia sonidos que nos transportan, como por arte de birlibirloque, a desiertos atolones polinesios o, en mayor medida, nos hacen añorar (lagrimón incluído) pretéritas eras, en las que el respetable llegaba a subir a escena, arma blanca en ristre, para "agradecer" personalmente al artista en cuestión el buen rato que le había hecho pasar. Una bonita tradición que se ha perdido, pese al denodado intento de los mongolcantautores por recuperarla (sin demasiado éxito, dada la manifesta imbecilidad de su natural público).

Tonteridas aparte, a qué suena exactamente este Jean Michel Jarre de Santa Monica, este visionario del cover AOR ukeleliano?? Nada mejor que la imperecedera composición homorock preAIDS por excelencia para tomarle el pulso a Barttie. Que les aproveche.


Manolo Otero

13 de diciembre de 2007 |

Ahí tienen su email. Contratenlo para la comunión de Héctor Nelson o el bautizo de María Godzilla. Manolo es, siempre, un valor seguro. Un repertorio que sonrojaría a Danny Daniel y un saber agarrar el micro que deja en envidencia a un Tony Bennett o al mismísimo Engelbert. What happens in Lucena stays in Lucena (disculpen la adaptación del original).
Hubo un tiempo en el que Manolo, el Bello Otero, era el puto amo de las boites de provincias.
En el 75, su celebérrimo jit Todo el tiempo del mundo (un manual de instrucciones rhinestone de cómo ponerse a 1000 recordando a la felatriz aquella que..) sonaba a todas horas por la radio y, a falta de un José Afonso o de un Pablo Milanés propio, el temazo se erigió en bso de esos momentos tan relevantes en la historia reciente de nuestra Ehpaña.
La plebe se apretaba a la parienta, a la asistenta o a la falangista de turno arrullada por esta canción, susurrada con un fraseo tan sensual como el de una, pongamos por caso, Susana Estrada especialmente hombruna.
Un absoluto hito de la canción melódica española, significó también el prematuro canto de cisne de Manolo, que, al no poder reeditar el éxito, hubo de hacer las maletas rumbo a aquellas agradecidas colonias, donde, como saben todos Vds., las luminarias como nuestro héroe son acogidas con los brazos abiertos. Que sea por muchos años, hermanos americanos.


Mr Methane

24 de noviembre de 2007 |

Art of the Fart, lo denomina la intelligentsia gafapasta de su ciudad natal, la muy británica Maclesfield. Para servidor, es como si arañaran un encerado con un tenedor y después me atizaran una bofetada a rodabrazo.
Así que, ahí lo tienen : otra trillada semblanza del atormentado-artista-para-paladares-todoterreno, tan del gusto del visitante habitual de Mondo Bolero y de mi señora madre, que nos lee con delectación.
El caso es que este digno sucesor del recordado performer marsellés Le Pétomane abandonó una prometedora y sólida carrera en el British Rail para patearse los escenarios de medio mundo con un espectáculo único en su género y, cuanto menos, distinto a lo que habitualmente esperamos cuando reservamos mesa en Bernardo's para una cena romántica con la administrativa o poetisa de turno.

Tras unas primerizas intentonas como cantautor tronado (ya saben, nova trova cubana, guitarrapalo, letras vergonzantes), y no viéndole mucho futuro a la burda imitación (el público de Chelsea no es el de Lavapiés) o a contar anécdotas de familia y amigos entre bostezos del respetable, nuestro hombre se muda a Londres decidido a cambiar de registro y, mira tú por donde, mientras libera tensiones mayores en los baños públicos de Greenwich Park, es descubierto por el ocupante de la cabina de al lado, que resulta ser un sagaz entrepeneur propietario de varios clubes, pubs y restaurantes metralla en la City y que le contrata ipso facto, obnubilado por la espeluznante performance que nuestro hombre, sin ser consciente, ha protagonizado en tan afamados tigres (el mismísimo Joe Orton los frecuentaba, dice la leyenda alegre del parque).

El resto lo tienen en el video o en mrmethane.com (bajo su cuenta y riesgo). Yo, si no les importa, tengo que ir al baño.


Laín - Arriquitaun

20 de noviembre de 2007 |

El gañan o gañana que ha colgado ésto en utube lo califica socarrona y despectivamente como "cutre, mezcla de flamenquillo funky y chochi pop.." Qué pobreza de espíritu y cuánto cerumen acumulado. Laín brilló con luz propia a mediados de la década prodigiosa, sorprendiendo a monaguillosh, golpesbajos y glutamatos con su certera y disparatada fusión de lo jondo, lo salchichesco y las idas de olla de un Prince de La Rinconada, pongamos por caso. Un innovador, un quinqui avant le funk, un visionario de la música de baile inteligente.
Yo, que no soy bilingüe excepto en la intimidad, me he encontrado con verdaderas dificultades para seguir determinados pasajes de este non plus ultra del rap patipatuprimo apañol, sobre todo cuando Laín se dirige a la chavalada, increpándoles con un "Outside, Outside!" que, en sucesivas escuchas, ha mutado en un racialísimo "Arsa, arsa". Qué cachondo, este Laín. A partir de ese inefable "bridge", no he pillado palabra... algo de drinking, pero no estoy seguro. Ayuda, amigas.
En cuanto al video mismo (producciones La Bola), pues qué les voy a contar. El realizador debía estar recién aterrizado de una tournee de semanas por Aztlan y otros parajes peyotescos del gigante azteca, porque si no, no se entiende. Ni el traje del Laín, ni el decorado, ni lo que se alcanza a leer en la pizarra. Ni ná de ná. Arsa!
Hoy en día, vive en Francia, dedicado en cuerpo y alma al cuidado de sus viñedos y caballos, y le imagino en su petit chateau normando, videando esta deliciosa aberración y añorando las bandejas de plata que pasaban los ayudantes de producción de aquel entrañable programa, de camerino en camerino.

Braulio

14 de noviembre de 2007 |

Vds. lo saben, Mondo Bolero erecciona cada vez que alguien menciona la Palabra: "Cantautor".
Esto es ya como de perogrullo para el lector habitual y el visitante ocasional que ha entrado aquí buscando información prohibida sobre Huracanes del Norte o la maqueta perdida de Monaguillosh. Grandes canciones que han hecho historia, primero en la piel de toro y aluego en esos simpáticos países hermanos (destino natural y cementerio de elefantes de todo cantautor español que se precie de serlo).
Cuando el savoir faire lloreras del cantautor ibérico meets la mojigatería babosa de un, pongamos, Danny Daniel, tenemos la fórmula mágica, la piedra de toque de un género musical en sí mismo, el cantautor melódico español. Y decir ésto es decir Braulio.
A muchos de Vds. este nombre les dejará fríos, pero si les mentamos a Massiel, José Velez, Alfredo Kraus (q.e.p.d.) o Los Sabandeños, quizá su adormecida (por gentuza como el melendi o el pedro guerra ese) papila melómana despierte y reconozca el sabor agridulce del más grande cantautor melódico canario y probablemente español, pues a todos ellos les regaló hermosas canciones nuestro ídolo.
Con una trayectoria envidiable (ganador de los festivales de Benidorm y Alcobendas, Gaviota de plata en Viña del Mar, Cantante Impacto Masculino del 85...) y un repertorio que supera las mil canciones (a mí me ponen especialmente Angélica, mi vida y El poder y la Gloria, aunque la dylaniana Me amamantaron con Boleros debiera convertirse en la sintonía oficial de esta casa), Braulio lleva más de 30 años llenando boites, plazas de toros locales y foráneas (sobre todo foráneas, aquí nunca hemos sabido apreciar a los artistas adelantados a su tiempo), sorprendiendo a estilistas capilares allí donde presenta un nuevo disco y ganando todo festival agropecuario costarricense que se le ponga a tiro de charter.
Un corredor de fondo que, desde Mondo Bolero, reivindicamos como punta de lanza de ese género, chico en los media pero grande en nuestros corazones y gónadas. Nuestros hermanos americanos lo saben y lo disfrutan, por qué vamos a ser menos en Lucena o Guijuelo?

Cantautor apañol numero 325

8 de noviembre de 2007 |

CENSORED

CENSORED
CENSORED
CENSORSHIT ON MONDO BOLERO!!!!!

Sí, amigas, lo que comenzó como un blos aleccionador y oxigenante, amenaza con convertirse en caldo de cultivo para exorcizar debilidades y amedrentar corredores populares!! Uy qué miedo!!
Creanlo o sepanlo, el artista arriba retratado (en su traviesa juventud) ha dirigido un escrito amenazante contra el autor del artículo sobre su persona, que hasta el día de hoy podían disfrutar en esta su morada de sosiego audiovisual ante tanta astracanada y tanto mongol con disco en el mercado.
A lo que íbamos: el señor artista de la afoto, en un alarde de andar sobrado de sentido del humor y clase, amenaza con desvelar trapos sucios (ay, el sexo, la droga, la trashumancia), nombre real, oficio, beneficio, marcas personales reales en carreras populares e incluso comportamiento ante una ya lejana familia política, entre otras lindezas, y todo ello por difamarle en público (esto es, en el puto internet), aseverando falsedades tales como que vende 185 copias de cada disco, que aburre a las piedras en directo, que gusta de sentir el calor del público en cafeterías de currelas y discopafs de Lucena o Adra, que se achispa levemente antes de cada bolo (joder, con ese repertorio, yo también lo haría), que está más guapo callado entre tema y tema, que escribe canciones de temática familiar a falta de asuntos menos recurrentes, etc. etc. etc.
Bien, carnales, qué será lo próximo? Un hijo ilegítimo de Poch demandándonos por no citar a su madre en el artículo de nuestros aguerridos colaboradores? Luis Aguilé enviando a la Audiencia Nacional a Pepeltenso por utilizar su imagen sin permiso y acusándole de terrorismo audiovisual?
Vivir para ver. Así que, amigos, sepanlo, Ramoncín no está solo. No, padre. Y si desean el artículo original, pues un privado y a correr.
Desde Mondo Bolero, te pedimos disculpas (de todo corazón) por el disco y medio que has dejado de vender en tu próxima gira alpujarreña, merced a tan inoportuna reseña, y asistiremos a tu próximo concierto en Madrid. Seguro. Para compensarte, gran artista.
Por cierto, y en otro orden de cosas, ya se han pillado algo de los Santos?

Burzum

7 de noviembre de 2007 |


Arte Supremo Nórdico. Qué bonito. Y qué guapo es el zagal de las afotos, con su melenita y esa mirada que se pierde en la entrepierna de la fotógrafa. Pero no nos adelantemos, que aquí hay material para 17 posts, y al orate noruego Varg Vikernes no debemos juzgarle ni a la ligera ni a base de topicazos meridionales. Allá arriba se funciona de otra manera. Ahora van a ver.
Los que ya leyeron mi artículo Varg Vikernes, Derechito al Infierno Vas a Ir, del pasado año, en el antiguo blos Mondo Bustamante, pues se saltan ésto y se leen el próximo de Trybeca, que estará mucho mejor documentado y traído que esta historia tan sobada. A los que no, pues les pido que recuerden el hermoso comienzo de Faster Pussycat Kill Kill Kill, cuando aquella voz en off anunciaba: "Welcome to Violence".
Burzum es un grupo musical de Noruega que no le gusta a nadie. Mejor dicho, nadie reconoce abierta o veladamente que le guste Burzum, so pena de ser acusado de supremacista, nazi o directamente supporter de un asesino.
Porque, queridas, decir Burzum es decir Varg Vikernes (su único miembro), y decir Varg Vikernes (sobre todo en Noruega) es decir loco-y-peligroso-asesino-convicto. Pocas veces en la historia de la música (o del black metal, si prefieren), el personaje ha mediatizado tanto el arte como en el caso del rubiales de Varg... y eso por qué, se preguntará ese fan de fitoyfitipaldisdiossss que también tiene derecho a enterarse de algo para contarlo luego en el gimnasio de la urba.. pues atiende, Clearasil Boy..
Nacido Christian Vikernes en el precioso y boscoso Bergen (en cuanto tuvo uso de razón y se sumergió en lecturas tolkianas y discos de Venom se lo cambió por un mucho más apropiado Varg - Lobo en noruego), ya de chavalote apuntaba maneras, llamando a uno de sus grupos Uruk-Hai y maravillándose con todo lo que desprendiera tufo a paganismo nórdico, supremacía de la raza que saben Vds., Valhallas y Runas varias.
A comienzos de los 90, la cosa se pone seria. Forma (consigo mismo) Burzum, la banda de referencia del black metal noruego, adopta el apodo de Count Grishnackh (por un orco malo malísimo) y comienza, imparable, su ascensión al podium del género, para lo que contó con la inestimable e interesada ayuda de Euronymous, capo del sello Deathlike Silence y miembro de los imprescindibles Mayhem, otra de las puntas de lanza blackmetaleras en la escena vikinga.
Quien, por cierto, también se dedicaba a montar unos akelarres del demonio en el sótano de la tienda de discos Helvete, de su propiedad. Un chavalote de su tiempo, vamos.
El caso es que los acontecimientos comienzan a precipitarse. El Inner Circle (organización no gubernamental a la que pertenecían todos estos angelitos y cuyo fin último era erradicar el cristianismo de Noruega) comienza a señalarse malamente, al dedicarse concienzudamente a quemar toda iglesia de madera que se encontrasen en su camino (22 llegaron a desaparecer bajo las llamas de los zippos de estos orcos de fin de semana). Una portada de Burzum muestra los restos quemados de uno de estos centenarios templos.
Otra portada bizarra del metal negro muestra a Dead, el cantante de Mayhem, recién suicidadito, tras descerrajarse un tiro en todo el careto y ser encontrado por Euronymous y otro miembro de la banda, que en lugar de llamar a la pestañí se pusieron a sacarle afotos para la posteridad. Emocionante.
Este desmadre a la noruega no podía acabar bien. La esperada rivalidad entre los dos figurones del black metal norsk, Euronymous y el Conde Rubiales, llegó a su fin cuando, en una fría noche (qué licencia literata, como si allí hiciera calor alguna vez) de Agosto del 93, Vikernes viajó en coche hasta la casa de su rival y disquero, y le obsequió con 23 puñaladas traperas (la mayoría, por la espalda, mientras intentaba escapar) que enviaron al miembro de Mayhem al paraíso vikingo a hacer santa compaña a Dead, Odín y la custodia de las manzanas de los dioses, la bella Idunn.
A fecha de hoy, el Conde continúa en el trullo (dicen que saldrá el año que viene con la condicional, así que si tenían planeado ese viaje a los fiordos pueden aprovechar y que les firme alguna copia de Det Som Engang Var), desde donde sigue despotricando contra el cristianismo, las razas inferiores, la clase política del país y los finalistas de la tercera edición del OT noruego.
Si desean profundizar en el pensamiento y la cosmogonía del sr. Vikernes, nada mejor que visitar su web http://www.burzum.org/. Un buen rato van a pasar y siempre es interesante conocer otros puntos de vista distintos a los del Javier Marías ese.
Ah, por cierto, todos los discos de Burzum son absolutamente recomendables.
Y yo les dejo por un tiempecico, ya que las oposiciones a bedel son dentro de unos días y lo llevo francamente mal. Mantenganme en sus pensamientos y acuérdense una miaja de Varg, que se acuerda mucho de Vds (sobre todo de ese chavalote tan alopécico y racial).