Merzbow

Merzbow es uno de esos grupos que nacieron a finales de los 70 incomprensiblemente. No por la fecha, no. Lo incomprensible es que una banda consiga sacar álbumes, hacer giras por medio mundo y todo porque rellenaban cintas de casssette de 60 minutos o surcos en vinilos de 20 minutos de duración por cada lado con lo que parece una emisora mal sintonizada repetido en cada corte.
No se si me expplico.

Merzbow es el proyecto personal de una japonés llamado Masami Akita. Este señor nació allá por el 56 y en el 79 creó su propio sello para poder dar luz verde a sus creaciones musicales. Aunque en esta época aún no sintonizaba emisoras de radio, sino que conseguía sus ruidos con guitarras y golpes caóticos. Fue contemporáneo de grupos como Man Is the Bastard (gloriosos), Shinjuku Thief (sin paalabras me quedo) o los inigualables Throbbing Gristle (recuerden, recuerden).

El caso es que luego se cansó de aporrear cacharros para pasar a sonidos más eléctricos. Como comentaba al principio, este pollo, a través de su banda Merzow (que si no recuerdo mal, sólo él forma parte de ella) comenzó a grabar sonidos que él mismo producía a través de diversas máquinas electrónicas con el resultado sonoro parcido al que produce un abuelo con su transistor Sanyo cuando intenta sintonizar la emisora en la que radian el partido del Madrid cualquier tarde de fin de semana.

Pero no crean, este pollo (luego hablamos de su obsesión por los pollos y pájaros en general) ha sacado casi un centenar de piezas entre LPs y CDs, sin contar una innumerable colección de cassettes que se pagan caras si están en buen estado (lo que es difícil de detectar con una simple escucha).



Toda su obra está relacionada por su cruzada contra la ingesta de animales, la caza y la defensa de la fauna en general, etcétera, lo que es muy loable.
Tiene 4 volúmenes completos dedicados a pájaros japoneses que, se lo aseguro, no se que le han hecho al pobre por parecen venganzas aunque son homenajes.

Bueno, que conste que yo tuve aquellas primeras cintas de las que hablaba y las devoraba con extraña y enfermiza avidez. No se donde están y alguna noche de domingo, las echo de menos..

De lo último que ha sacado últimamente destacan temas como "Tempura in Moss Graden (Frog Variation 011101", "Sponge Octopus" o su super hit "Birds and Warhorse". Memorables todas, de verdad.

¿Buscan nuevas emociones sonoras? Merzbow es su banda. No lo dude.

Blowfly - Semen Afro para la Mayoria Moral

"You call yourselves the Moral Majority, we call ourselves people in the real world" - Dead Kennedys

Y cuán cierto es que el bueno de Blowfly (Mosca Azul, ya saben, las chungas) es más real que el próximo fallecimiento por cáncer de pulmón de Nacho "voydemalditoagropecuario" Vegas.

Tiene entrada en wikipedia, así que les ahorro el brasón. Amenlo, disfrutenlo, limpiense con cuidado al final y compren sus discos. Sobre todo el single con Antiseen y el lp Electric Banana, dos absolutas obras maestras. Y luego díganme si ésto no es el futuro de la música negra, recién muertitos Isaac y Jacko.

Me soplan que le traen al Primavera Sound en 2010, a rociarles las barbitas y las conversitas a los festivaleros moñas de la camisetita de los putos Gossip esos.

Preparen los kleenex y dejen a la Puri en casa, que la ocasión lo merece.

Jacko Fucko Visita al Vastago de Clapton

Cuando parecía que el Rey del Poop no le gustaba a nadie, zas!, la palma, y ahora nos toca disfrutar otros 10 años de mito. Por lo menos. Larga Vida al Rey. Y al paramédico que lo atendió.

Gavin Bryars, el hacedor de sonidos

Este pájaro toca el contrabajo, además es compositor y un montón de cosas más.

Es un perico que cuenta con fieles muy fieles que toman su música como dogma de fe y a los que nadie puede decirles que eso que están escuchando es una castaña infumable. Si lo haces puedes ser amenazado o amenazada con las más terribles maldiciones del siglo XIII, que penderán sobre tu cabeza el resto de tu corta y penosa vida. Como nosotros nos hemos enfrentado ya con éxito a las hordas de Burzum y hemos sobrevivido, nos atrevemos a pecar contra el nuevo mesías de la vanguardia musical inglesa.

Pues aqueste señor es capaz de recrearnos con temas de más de 20 minutos en los que se escucha siempre una melodía perpetrada por un pedigüeño que un día se encontró por la calle. Imagínense ¡20 minutos en los que un menesteroso no hace más que cantar “Jesus Blood Never Failed Me Yet” una y otra vez, una y otra vez. Según avanza el tiempo, van incorporándose instrumentos que van ejecutando la misma melodía. Para romper la monotonía, al final cambia al pordiosero por un Tom Waits al que le encanta el rollo este de arrastrao de la cloaca.

Pero no es lo único, no. Este tipo es imparable. Comenzó allá por el 69 en el que presentó “The Sinking of the Titanic” donde se supone que los ejecutantes de la obra toman los sonidos del naufragio del Titanic (ignoramos en este momento de donde los sacaron) para crear música con ellos. Interesante ¿verdad?

A estas alturas este señor ha tenido que interesarles lo bastante como para saltar raudos de su cómodo sofá e ir a buscar alguna de las piezas grabadas por este insigne compositor. Sí, lo sabemos y queremos recomendarles una última muestra de su altura compositiva como es la entrañable y delicada pieza de 1997 titulada “A Man In A Room, Gambling” (Un hombre en una habitación, apostando), donde la improvisación y las música cabalga a lomos de unos monólogos que recita el español Juan Muñoz que tratan de cómo hacer trampas con las cartas (naipes) para forrarse, suponemos.

Corran, no pierdan tiempo, que se acaban.

La Excepción y el Rap Bendito

Ya estábamos echando en falta, por estos lares, al Género por antonomasia. Lo que más chufla en políganos y cañadas, ahora también invade hogares burgueses pero menos y se acomoda junto a emuleados cds vírgenes de Amaral o Muse.

Una basura horripilante, una muestra de no talento fuera de límites, un engendro sinpar que, por mor de la televisión y el premio que le han dado al Longui ese (no vamos a entrar en las razones reales de semejante galardón a semejante persona, que esto lo leen hasta los bedeles de la SGAY), está arrasando, amigos. Pero arrasando.

En este país parece que nunca se toca fondo en el loco loco mundillo musical, no creen? O no lo suficiente. Cuando pensamos que ya no puede estar peor el patio, siempre surge algún gran artista, de culto o de insulto, con el que cerrarnos un poco más, si cabe, la valvula pilórica.

Qué nos venden estos muchachos del extrarradio madrileño, se preguntarán Vds., lectores de Ferrol o Garrucha? Pues lumpen y lástima. Un marketing trabajadísimo, como ven. Y, bueno, unas letras de quitar el sentío (ríete de Wau y los Arggggs!), mezcla entre la Banda Trapera del Río en su época más tóxica y las outtakes de Camela. Vean, si no:

Me desvivo por los mios, no ansío por los dineros, doy el callo en mi trabajo, doy la cara por tí cuantas veces hagan falta...falta y penalty el que cometen esas víboras ¿sacas la lengua? pues saco el pijo dijo la niña...¿por qué anda así mamá?calla descará, es normal no pasa ná

Emocionante, verdad? No es de extrañar, pues, que en ciertos círculos de conocedores, tengan clarísimo que el simpático voceras galardonado es el Leonard Cohen español.

Les dejo con un botón. Y, miren, mudense de la urba al arrabal, que igual les cae algo...

Pitingo o El Horror Aceitunao

Esta basura indecente me ha sorprendido gratamente en los ultimos tiempos. Un calorrazo politoxicómano empaqueta un subproducto únicamente apto para oídos muy bregados en carroña mainstream y psiques desahuciadas tras décadas de mesca levantina u orujo cacereño.

Este ser no ha oído en su puta vida a Al Wilson o Edwin Starr, pero ahí le tienen, manufacturando una bazofia etiquetada, como le place al personal, como Soulería. Me descojono, primita.

Ay, si el del Planeta de los Simios (José Monge, patanes) levantara la jeringa....

A archivar entre Los Laringectomizados de Torrelodones y El Barrio (estos últimos son demasiado buenos para aparecer en esta casa, pero para que se hagan una idea....).

Ale, a disfrutar, que ya tocaba.

Día del fin del mundo

¡Ésto es el acabose!
Hoy me entero de que es el último día en que Ringo Star (ex-Beatle batería) contesta correo y firma objetos.
Dense prisa, amigos, que la ocasión la pintan calva.
Para su propia oftalotorrología:

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Las Nuevas Chicas del Can

Venezuela Rocks. O Venezuela Merenguea, si así lo prefieren.

Ustedes, queridos lectores, que son absolutamente incapaces de distinguir una sabrosa rumba caraqueña de una querentona cumbia medellina, están hoy de suerte.

5 pibones venelozanos de bandera, 5 nombres propios que les sonaran por telenovelas o visitas a la casa de campo a horas intempestivas (Yeliset, Dayana, Jaslín... qué preciosidad, verdad?) y 10 razones de peso para amar el merenguito que tanto gusta a nuestros hermanos americanos.

Las Nuevas Chicas del Can son herederas directas de aquel mítico combo de los 80 (sí, lo han adivinado, Las Chicas del Can, si es que son Vds. unos lumbreras), que enloqueció multitudes y destrozó matrimonios por decenas en su República Dominicana natal.

El espíritu y la magia de aquellas Chicas permanecen intactos en este voluptuoso combo (no confundir con ese otro refrito semiviejuno que una de las ex Chicas del Can intenta sacar a flote, con poco éxito, todo hay que decirlo), pero nuevos temas, nuevas coreografías y nuevas clínicas de desintoxicación de reciente apertura auguran un futuro prometedor a nuestras heroínas.

Y, si no se lo creen, panas, echenle un oreja a rotundísimos temazos como "Ta Pillao", "Amigo Travieso" o "Pídeme el papayón, miamol". Sabrosura, ricura y, como publicita su mentora, esa Coronela Parker caribeña, la Dra. Zimaray Meléndez de Gotera (señora madre de Omar Enrique, otro día hablaremos de este titán del merengazo):

"Talento, Sensualidad y Carisma... de Venezuela para el Mundo!".

Curriqui de barrio

Yo no sé si se nos quedaron con las birras a la entrada de los Buenawista, pero más recuerdo la parte trás de mí, que el escenario.

De las exhibiciones de guitarras al aire en la discoteca del barrio, que ponía glam, Beatles, Chuck Berry o los Stooges; a que les tildasen de avanzadilla del punk.
A “La banda trapera del río” le daba igual.

Estuvieron activos desde 1976 hasta 1982. Y, posteriormente del 92 al 96, en que grabaron dos discos más.

Álbumes en su haber: “La Banda Trapera del Río” (Belter, 1979) reeditado en 1992 por Munster Records; “Guante de guillotina” (Munster, 1993); “Directo a los Cojones” (Munster, 1994) disco en directo; “Mentemblanco” (Munster, 1994); y “1978/1982. Grabaciones Completas” (Munster, 2006) doble CD/LP con sus dos primeros álbumes remasterizados y temas inéditos en directo y de sus maquetas.
Tengo una nebulosa imagen de latas de cerveza abandonando los bolsillos interiores de unas chupas.
Singles: “La Regla” y “Rock Cloaca” (Belter, 1979) reeditado en 2006 por Munster; y “Tu pistola no me mola” (Discophon, 1983) un single promocional.

Ensayos a 4 km. de Cornellá (y los cogían a dedo). Lumpen que, de tripi, iba a la boca del metro a reirse de los obreros que madrugaban para ir a trabajar. Cruces gamadas en fiestas comunistas.
Un desfile en descapotable, con capas de rey y coronas, para su campaña a la alcaldía de Cornellá, con un séquito de todas las motos robadas y trucadas, con los travestis del barrio. La presentación del primer Sex Shop del Barrio Chino de Barcelona.

Desde tener por escenario dos mesas de billar juntas, hasta que el público les cargara la furgoneta tras el concierto, en un “Broncorock” de 1978, y hasta recaudaran espontáneamente 76.000 pesetas para el grupo y les metieran micros que no eran suyos.

El futuro les deparó ser madero, acomodarse en una casita con jardín o palmarla.

¡Qué julays los de la entrada! Nos cholaron las garimbas.

Isaac Hayes nos dejó

En pleno agosto y con 65 añitos nos dejó uno de los grandes compositores del soul de toda la vida (en de Memphis, el de la Stax) y uno de los padres del funk universal. Isaac Hayes nos dejó cuando estaba a punto de entrar de nuevo en el estudio para dejarnos otro gran álbum de música negra.



Falleció el pasado día 10 de agosto en su casa de Memphis.



No vamos a decir que si tal que si cual, que si hizo esto, que si ganó un oscar por su conocido tema para la película Shaft (gran clásico del blaxplotation), que hizo grandes himnos para otros como "Soul Man", etc. etc. Para eso están los muy eruditos oficialistas.



Nosotros esperaremos a que revistas como Enlace Funk, le hagan su merecido homenaje.



Larga vida al funk, Isaac, eres grande.

El Rey de la Costa (Fleming)

Sí, amigos, ya estaba tardando. De todos Vds. es conocida la admiración que a esta casa le provoca todo lo que provenga de la tierra del chianti y la omertá. O casi todo.
En estas estivales fechas se cumple el primer aniversario del fallecimiento de uno de los más grandes cantantes melódicos que nos ha dado Italia, el eternamente bronceado Paolo Salvatore.
Chileno de adopción y español por convicción (económica, en que otro país europeo, si exceptuamos a la tronada Italia, hubiera triunfado un artista de tan singulares características?), el bueno de Salvatore se lo llevó crudo verano sí verano también, con temazos de la talla de El Bikini Amarillo, La Ladrona o (ver video) el neildiamondiano No Puedo Estar Sin Tí (atención a la letra, amigas), gracias a un repertorio que sonrojaría a Luis Aguilé y una presencia escénica que ni los Café Quijano cuando actuaban en los pafetos del polígono industrial de Astorga.

No se puede entender en su justa medida el éxito de artistas de raza estival, como unos Georgie Dann o Calamaro, si me apuran, sin haber cerrado la pista de La Boite del Pintor con alguno de los éxitos ochenteros de este titán del melanoma y el ripio rhinestone, sosteniendo grácilmente un Mencey con una mano y la magra lorza de una suripanta de la UVA de Hortaleza con la otra.

La memoria es frágil, y larga la zarpa de la ignorancia, y si no comparten estas sentencias gitanescas, fíjense en el video que ha pergeñado un ser de internet:

Ya sabes, choni: si no quieres ser como éstos, lee.

Flautas y sintetizadores

Hola a todos. Hoy es mi primer artículo en el blog, qué nervios! Espero estar a la altura de las circunstancias, amigos. Me siento como el primer día de clase cuando era cría...

Para muchos hippies de medio pelo de ésta y especialmente generaciones anteriores, Jethro Tull es la quinta esencia del folk rock y los sonidos progresivos setenteros. Su música es inspiradora de imágenes colectivas que todos deberíamos eliminar de nuestros discos duros; elfos, duendes y bosquecillos perdidos en la campiña inglesa. Sonidos precursores del perroflautismo y de aquellos que gustan ponerse el pantalón del pijama para tomar una birra en un bareto cochambroso de Carabanchel o Vallecas.

Más allá de su sonido flautil, Jethro Tull llegó a la plena decadencia de su música según los entendidos y hippiefans en los años ochenta, como otros tantos cuando descubrieron las maravillas del sintetizador y el vocoder. En 1984, lanzaron un elepé que supuso un estrepitoso fracaso en su carrera, dando un electrónico giro a su estilo folklórico. Under Wraps es un compendio de canciones que demuestra el abuso indiscriminado de sintetizador y sampleados de voces, y que al mismo tiempo encierra la magia y frescura de quién acaba de descubrir un mundo al que no pertenece. Saboteur o European Legacy son el ejemplo claro que ellos nunca podrían haber llegado a ser los nuevos New Order del tecno pop. Unos años setenta que pesaban demasiado y una flauta incomprendida en una década propicia a la intrascendencia.

Juan Bau o la Entrada Numero 69 de Mondo Bolero

Ese estrellón que luce ufano nuestro héroe de la semana, el valenciano Juan Bau, no se lo pondría un Varg Vikernes ni harto grifa, pero desde Mondo Bolero entendemos que las personas han de ser respetadas todas por igual, independientemente de sus gustos musicales, en el pensar, en el vestir e incluso en el votar. Aplíquense el cuento alguno de Vds., veganos de esvástica con grelos.

Aunque muy cierto es que las antedichas lumbreras comparten público, el de Nuestros Hermanos Americanos, que igual acogen a un satanista noruego convicto de asesinato (Vikernes, melones) que a un almidonado crooner babas en horas bajas (el guapetón Bau).

La escuela valenciana dio al mundo grandes artistas, como el enorme Nino Bravo o el tristemente desconocido (para el iletrado público indie actual) y desaparecido (murió en el mismo hospital que Nino) Juan Camacho. A tí, Mujer arrasó en Benidorm 75, recordarán sin duda Vds. (Trybeca seguro que sí).

Juan Bau hizo de todo: beat en inglés con Los Pikens; truños progresivopichicodélicos con Modificación (arrea el nombre); para, finalmente, y hasta la fecha de hoy, convertirse en una de las absolutas referencias en el croonismo romántico patipatuprima del panorama baladil patrio.

Cientos de miles de copias vendidas en España y Sudamérica ("Penas" le consagró como un titán de la pajarita king size y el micro queen elizabeth), estancias de meses en Viña del Mar o la Patagonia más austral y, por encima de todo, el tema por el que pasará a la historia: La Estrella de David. Qué melodía, amigas, pero, sobre todo, qué LETRA. Atiendan, que me han soplado que Dylan la va a versionear en el concierto de Mérida.

Una historia real, parece ser, oiganlo de los mismísimos labios de azúcar del bueno de Bau:

La historia que narra “La estrella de David”, una de sus canciones más exitosas, grabada en 1973, es real y no era un colgante, sino un anillo. Pero no le pasó a él, sino a su productor, Pablo Herrero. “Era una novia suya, no mía. Era una estudiante israelí que vivía en Madrid y que luego acabó los estudios y se tuvo que ir a su país y le regaló su anillo”, comenta al hablar del tema que nació en un vuelo Madrid-Londres, donde iban a grabar.

Sorprendente, verdad? Con todos Vds., Juan Bau en la cima de su carrera:

Singermorning de Ayer

Es mucho, amigos.

Solía preguntarme si el éxito del tema en cuestión se debía a que las grupis de la época se daban por aludidas por el piropo (como con aquel “Princesa” de Sabina, “Las chicas son guerreras” de Ñú Coz, el “¿Qué hace una chica como tú en un sitio como este? de Burning; el “Foxy Lady” de Hendrix, “Murciana” de Pegamoides o “Queen bitch” de Bowie, en mi tabla de equivalencias).
Hoy, hoy se me ocurre que se suman las legiones de féminas que además de ser las chicas de la víspera, añaden el eufemismo de ser chicas del ayer...

Y, en el empeño de aclarar esta duda, con el visionado y audición completas de la documentación básica, he iniciado un peregrinaje sin desperdicio ni supervivencia.
Puedo evitarles mi calvario con sólo indicarles mi hoja de ruta:

Tutubo de Nacha Pop hoy: Audio Left and Right- igualico al ayer. Video- hardcapucha cervical con efecto look y pose “Jorobado de Notre Dame”; billante plexiglás envolviendo la fondona pienna del primo rubio.

Tutubo del primo Vega sombrío con Amaral: Audio 1-la maldición Amaral comiéndose coros y lo que haga falta y sin patatitas, a pelo. Audio 2- balbuceos atonales. Video- El del gorro y camiseta a rayas, moviéndose inapropiadamente por el fondo del escenario.

Tutubo Orquesta RTVE: grandiosidad sinfónica y escénica.

Tutubo Enrique Iglesias: “yo estuve allí” (en la Movida, se entiende) y hoy en este sofá de eskay, en jam session cassual con estos amiguitos tan auténticos -mirad ese gorro, eso sí que es un gorro de mongol-

Tutubo Maiquel Rayos: amarillo, biodramina, mayday, mayday, doctor, voy a vomitar...

From The Jam

Si se fijan, pone FROM, jajaja

En nuestro afán por sacudirnos de encima ese tufo (para unos) o pestazo (para otras) a jukebox vintage mal ventilado, y en nuestro empeño suicida en demostrar que existen auténticos y formidables daños colaterales del pop de rabiosísima actualidad, hoy vamos a hablar de reuniones.

O comebacks, si lo prefieren. Que, además, les pega más a estos pájaros de From The Jam.

A saber: Rick Butler y Bruce Foxton, batera y bajo de The Jam, plus dos mendas que conocieron en el pub o el gym del barrio, reeditando en directo éxitos pasados (y mayormente ajenos, el compositor principal era Paul Weller, como bien recordarán los lectores de edad) para audiencias sin prejuicios y sin complejos.

Actualmente, cuando con la tan sobada excusa de la piratería, las descargas y toda esa basura, regresa a escena hasta Chiquetete (para cuándo un bolerazo de este menda??) y que las viejas glorias (que siguen sin querer madrugar, claro) se juntan delante de unas infusiones en el Hogar del Jubilado de Brixton o Santa Fe y deciden que, por qué no, si total, lo mismo cuela y dan el super pelotazo y llenan pabellones o Rivieras y renuevan de una vez el parque móvil o reforman la mansioncilla aquella que compraron en el 83 a un retirado mogul hollywoodiense.

En fin, una pena, ya saben.

No es el de la lotería, pero caliente caliente

Pero hay reuniones y reuniones. Ahí tienen al insufrible Sting, a los botoxizados Rezillos o a los muy photoshopizados B52s (bueno, al menos estos últimos sacan disco), que, sin dejar de hacer de reír (y mucho), consiguen engañar al anciano fan, ya en el umbral de la jubilación, o a su hijo el alternativo, ese que ocupa su ocio en festivales veraniegos para discapacitados y que va a todos lados con su ipod y su tattoo tribal.

Pero estos... estos pájaros de From The Jam son punto y aparte. Los dos tercios pobres de la más grande banda inglesa de la historia (tras los Beatles, vale) se arrejuntan, se ponen de nuevo el traje de 3 botones y se cardan el pelo (bueno, el que aún conserva algo) y se les ocurre resucitar The Jam, la banda que lo fue todo del 77 al 82.

Los más ancianos recordarán la grandeza, el poderío, la chulería, las chapitas, los parches en la parka, y AQUELLAS CANCIONES!! Números 1 en UK con cada nuevo single, portadas en toda revista, dominical u hoja parroquial de la época, una discografía ejemplar y una rivalidad enfermiza y absurda con otros que igual nos sorprenden gratamente one of these days, los diezmados The Clash.

La verdad es que un cuello cisne Fred Perry le quedaría bastante mejor

Existen otras bandas tributo a The Jam, todas ellas sin antiguos componentes del grupo, afortunadamente, que también están asolando la Pérfida Albión bajo nombres tan graciosos como The Jam Restart (agarrate que hay curvas) o The Jamm (así, con dos emes).

Volviendo a los dos figuras éstos, resulta que llegaron a invitar a San Paul Weller a sumarse a tan crematístico proyecto. Y cuál fue la reacción de nuestro ídolo? Pues la que no habrían tenido Vds., peseteros fans de Muse:

"Si me viera tirado en la puta calle con mis hijos, mendigando unos peniques para poder darles algo de comer, entonces me lo podría llegar a plantear. Pero eso no va a ocurrir mañana".

Cristalino. Como todo lo suyo, sr. Weller.

From The Qué?? Jijiji - The Modfather, elegante y jocoso

Michel Polnareff o ¿ande coño he puesto yo las putas gafas?

Bueno, este tipo fue en los años 60 y hasta los 80, lo que hubiera querido ser en la actualidad al señor Anthony (el de los Johnsons, que no me acuerdo ahora de su apellido). Que le pregunten a Elton John de donde sacó su imagen, cuando empezó a despuntar, este señor ya estaba de vuelta.

Una gran estrella en Francia, sobre todo por los sectores más "transgresores" de la canción popular francesa. Actualmente no se le tiene a la misma altura que a los grandes mitos como Gaingsbourg (loado sea su nombre una y mil veces) o Jacques Brel, pero en el país galo hay un sector de la población musical que sigue reivindicándole de forma fanática.

Bueno, el caso es que este señor comenzó con el tema de la música allá por 1964, cantando por las calles París con notable éxito además. Después vendrían premios de concursos varios y revistas de la época y su primer album que vería la luz en 1965.

Es un personaje raro, reconozcámoslo, pero no comenzó con la imagen que popularmente muestra. Sus famosas gafas las incorporaría ya en los 70 a su imagen. Antes se le veía la cara y tenía los pelos como lamidos por una vaca.

El caso es que este buen señor venía de aprender música (concretametne piano) con los mejores maestros franceses, además de que su padre fue un muy prestigioso pianista que colaboró en repetidas ocasiones con la mismísima Edith Piaf. Lo que le convirtió en un magnífico pianista y un gran cantante.

Lo que pasa es que el muchacho salió rebelde y gay. En aquella época se podía ser lo primero y cantarlo al viento, no pasaba nada, pero lo segundo había que llevarlo casi de tapadillo. Este señor juntó ambas cosas e iba por la vida de rebelde y gay reivindicativo, algo que desde luego no le sirvió para ser incluido entre un grande entre los grandes como realmente se merece. Además su imagen no ayudaba mucho, ciertamente. Una cosa era ir de borracho mujeriego (Gaingsbourg) o de dandy elegante (Brel) y otra muy distinta de sarasa orgullosa. Así que se le dejó en un segundo plano de la popularidad, aunque lo quie sí hizo fue que sus seguidores fueran aún más fuertes.

Para que se fijen en el nivelazo de este señor, el mismísimo Jimmy Page grabó en varias ocasiones con él.

"L'amour avec toi" fue su primer gran escándalo aunque no fuera su primer éxito y por razones obvias en una Francia puritana de los 70.

En el año 1975 se marchó a California, donde ha vivido hasta ahora y lo hizo para huir de la persecución a la que se le sometió en Francia. Ahora ha regresado con más que notable éxito, una primera gira por Francia el pasado año reventó estadios y más. Acaba de sacar una recopilación de sus éxitos, que servidor anda buscando como loco, pero aquí no es posible encontrarla.

Bueno, a lo que vamos, que busquen ustedes discos de este señor que son auténticas joyas, que están a la altura de cualquier genio de la chanson (o como cojones se escriba) y que fue denostado y vilipendiado por las hordas más reaccionarias de la sociedad francesa que parece que ultimamente tienen tanto éxito en el siglo XXI. Busquen sobre todo álbumes de los últimos 60 y toda la década de los 70, los de los 80 son algo más flojos, la verdad.

Les dejo una de sus canciones má representativas suyas "Je Suiss Un Homme"

Lurlene, The Trailer Court Queen

Aquí la tienen. Lurlene, el secreto mejor guardado de Kansas (hasta ahora) y el terror de las peluquerías de su natal Mission, sito en el mero centro del agropecuario estado.

O, si lo prefieren, Lynne Greenamyre. La imagen de Mondo Bolero. La peor pesadilla de los herederos de Roy Orbison. El eslabón perdido de una gloriosa estirpe de performers condenada al ostracismo por la MTV y las aprilavignes de este perro mundo.

Su único disco (hasta la fecha), el intrincado y hard to find "White Trash Jam-Bo-Ree" nos acerca una Lurlene en plenitud de facultades vocales y líricas (Lynne es una especialista en "reacomodar" letras de canciones famosas).

Así, el megajit "Pretty Woman" del recordado Roy se convierte en "Trashy Woman" (no sé qué toca peor, si la guitarra o la pandereta), y la masacre cometida con el Stairway to Heaven (para Lurlene, Trailer Fer Rent, jojojo) pasará a los anales del despropósito hardcroonerpaleto para conocedores (pidan audiencia en Chez Gitane y les pincho esta salvajada gratix).

No contenta con cargarse la canción favorita del Bunbury, nuestra dama agarra el Pinball Wizard de los Who y lo sodomiza a su campestre y beodo estilo: Bouffant Hair-Do debió provocar el retorno del bueno de Pete (Townshend, cantautor, Townshend) a la ingesta masiva de sherry de garrafón y a Roger (Daltrey, cantautor, Daltrey) se le debó alisar la permanente de golpe.

Quieren más? El Light My Fire del tito Morrison se convierte en Light Yer Ass On Fire (NO estoy de coña, ganapanes de mi corasón), en una adaptación que sonrojaría al letrista de El Tranco del Coco. Esta, si la quieren escuchar, sí que la cobro. Temazo.

Tiene otras adaptaciones de grandes artistas de los que Vds. desconocen su obra (Willie Nelson, Marty Robbins..), con lo que huelga hacer comparaciones estériles, dado su escaso conocimiento de la música tradicional americana del pasado siglo.

En resumiendo y en acabando, visiten a Lurlene (http://www.lurlene.com/), diganle que van de parte del Gitane, maravillense con esas instantaneas de la artista en su entorno natural y, si les pilla lejos La Elipa, ordenen el disco on line. Su vecina, la pedante esa que escucha a Bill Evans, nunca se lo agradecerá lo suficiente.

Red de San Luis

Gracias a esforzados disqueros como los arqueólogos de RamaLama Music ("mantenemos viva la música") y su pasadísima política de reediciones tunas, los melómanos tronados podemos disfrutar de joyazas remasterizadas de incalculable valor histriónico, acompañado el posavasos de un libreto de 325 páginas con afotos a todo color y recortes de prensa de la época, afiches de conciertos, parafernalia varia y rara del artista en cuestión..
Ejemplos de Grandes Reediciones RamaLama? A patás: "Jose Luis Perales, sus 4 primeros discos en Hispavox 74-76" "Los Albas, Todas sus Grabaciones en Discos Vergara 68-71" o la tan querida en esta casa María Ostiz "Éxitos de dos en dos! Todos sus singles y un ep 67-78".
En fin, ríete tú de la Sun Records o de los tristes tupés de Bear Family, ésto sí que es una disquera con fundamento, savoir faire penibético y redaños, muchos redaños.
Porque, amigas, a quién si no se le va a ocurrir reeditar en coqueto digifack la Obra Completa de Red de San Luis, el mítico grupo hispanoporteño donde cantaba, bailaba y tocaba la guitarra baja el recientemente fallecido Chema el Panadero (ver nota obituaria en su blos amigo Mondo Gitane).
Yo este disco me lo pongo en el walkman (fuck ipods, recuerden) en toditas las carreras de media y larga distancia en las que participo (de nuevo les remito a Mondo Gitane, un ex fumador en ruta), dejando para el último kilómetro su super jit "Bailad". Alcanzo las 195 pulsaciones cuando este absoluto temazo me golpea el hipotálamo bajo en su crescendo lírico "mi tío Gerardo puso un petardo".
Dios, quién es Antony and the Johnsons??

Víctor Manuel - Ese hombre

Ya saben que pasaron las elecciones y tuvimos que elegir entre tigres y leones, que todos querían ser campeones. Al final ganó el PPSOE, que en fondo lo único que podemos hacer es cambiarle el collar al perro cada cuatro años.
A lo que iba. Si algo ha tenido de peculiar estos comicios ha sido el apoyo popular y populachero de los dos sosos contendientes, con el inigualable Vallenato para Rajoy, y su contrapartida o lado oscuro, el jubilado de Moratalaz cantando Zapatero, yo votaré por tí. Que miren que sonaban que atronaban en las calles Ferraz/Génova, con la muchachada gritando como si del mismo Bisbal se tratara. Y luego se rasgan las vestiduras porque llevamos a Eurovisión el Chiki Chiki...
Pero en España, el glosar en modo romanza las virtudes de los mandamases ha sido un ejercicio que podríamos calificar de clásico. Y me viene ahora a la cabeza la muchachada - y abuelada- progre que se alineó con Cejitas: Rosa León, Sabina, Serrat, Ana Belén, Víctor Manuel...
¿Víctor Manuel?
Sí, el mismo que en los años 60 del siglo pasado -no va a ser de éste- ya se dedicara a lamer oquedades corporales de otro prohombre, no tan demócrata ni tan carismático, pero hombre al fin y al cabo. Me refiero, sí, a ESE HOMBRE... Paquito!
Como oirán el la breve glosa que acompaña la canción, había que celebrar por todo lo alto los XXV años de paz del régimen, y los artistillas, por aquello de asegurarse las lentejas en bolos por los casinos y ferias de la reserva espiritual de Occidente, no dudaron en atracar a las musas para perpetuar la huella del mequetrefe. Y como la memoria la carga el diablo y la dispara un gilipollas, aquí tienen el testimonio de un jovencísimo VM -su abuelo picador aún viviría- que no cabía en sí de gozo. A su manera, claro.

Rajoy Division o mecagontódondehabrepuestolaspastis

Veamos, hay que remontarse a la época dorada de las pastis y los bakalas para encontrar los orígenes de esta banda valenciana de tan espléndido nombre.
Ellos vienen de un primer grupo llamado "Don Julio y los chocola" que no era otra cosa que una especie de disparate hecho por unos amantes a las pastillas, al menos esa era su pose. De hecho llegaron a participar en un par de películas, tanto en la banda sonora como trabajando de actores. El peliculón llevaban por título: "Ruta Destroy" y "Mi novio es Bakala" (gracias Tribeca, vena los comments).
Bueno, este pasado memorable donde se juntaban las pastillas y las motos de baja cilindrada, con la idiocia producida por la escucha constante de ritmos sincopados a toda hostia, se acabó.
Se arrejuntan con la gente de otra banda (Cold Sweat) de Valencia y crean "Rajoy Division" una de las bandas con el mejor nombre que yo haya escuchado desce hace mucho tiempo. De esta banda han salido grandes himnos como "Voy a ser fallera", "Montserrat Domínguez" o "Culos Forever".
Sensacionales, creanme.
Pero si hasta tiene un Maiespeis y el cantante un blog más que recomendable que se llama "Los perros del Curro"
Luego pongo los videos de yuitiub que los tienen, en directo y tó.