Zeno - Love will live

Hola, mazurca de musiquipajilleros.
Irrumpo aquí con la venia para hablarles de un grupo que quiso hacer un dijco de jebi mítico. Jugaba el front leader un poco al hermano incomprendido del artista incomprendido (compartió madre con el primigenio guitarrista de Scorpions -en su etapa hirsuta-, Uli Jon Rot, aquel luthier que fabricaba guitarras imposibles y las bautizaba con nombres de epopeyas nórdicas) pero vendiéndose a la galería: AOR puro y duro -es un decir, ya me entienden-, guardapolvos, malla, cardados y pose à la Whitesnake. Pero con una voz... UNA VOZ...

-Atiende qué pelazo, Klaus Maine, que tú llevas 20 años con la gorra encasquetá

El pollo se llamaba, creo, Michael Plexig.Y hoy día no les niego que quedaría ultramoderno, ahora que el signor Bongionvi canta así como susurrando, entre suspirando y descomiendo. Pero en su día no se podía permitir semejante anatema. Porque no es que el guayabo cantase mal, ni que destripase cuatro gatos y medio -hagan el cálculo de a cuántas vidas equivale eso- cada vez que abría la boca, no. Es que el malnacido la abría y gritaba desaforado con un ansia que ya la habría querido para sí Linda Lovelace o cualquier otra felactriz. Canciones había que parecía talmente la Pantoja, y no les exagero ni un poquito. Imaginen el disco: ínfulas de new age primijaponés, cancioncitas de amor insulsas, una outro con olor a pedo de Buda, un tierno efebo en la portada, litros y litros de laca, rimmel a mansalva, y todo para defender un proyecto indefendible.

Nuestro protagonista, creando

El video que les muestro más abajo representa el espíritu Zeno: buenrrollismo a medio tiempo, antes de que Manolito Chao, Amparitonoias y últimamente Melopendi se hicieran con los derechos de mensajes oenegeros de saldo: rockers, jebis, góticos, modelnos y algún que otro perdido en un concierto con puños alzados a lo más alto, todos coreando la cancioncilla de marras,mecheros que de puritito milagro no prenden en la cabellera del cantaor, por aquello de que el jebi no es violencia, tron... Oigan, que ni una mala hostia se dan, y eso que se rifan tres o cuatro!!
A ver si sobreviven a la canción. Yo tardé lo mío. Y ahora corren un peligro añadido, pues la nasalidad vuelve a estar de moda con la niña de papá, Shakira, y el cantar de napias ahora queda como papichuli y cabal.



Donde esté el coro de laringectomizados...